- Schattencito -

Una ciudad casi vacía, bajo la mirada de solitarios guardias de seguridad que han sido designados para cuidar un Oxxo, una casa de empeños o un centro comercial. Los vidrios no se ven, maderas pulcras cubren las frágiles superficies, tal vez detrás de ellas algunos tristes o cansados mitigan la angustia con una amable plática, comparten un pan o se dejan caer apacibles en el cobijo de Morfeo. Memorias que duelen, incertidumbre del futuro, recuerdos que viven en el colectivo: muertes, sueños rotos y ansiedades vanas. Ya mañana se sabrá, ya mañana se sabrá... Todo sigue igual en la ciudad que espera...

Mujer, fruto de la luna. ¿Qué podría yo escribirte si soñaras? Si como vuelo y sueño, en fuego me convierto sólo por probar un poco de tu dulce lujuria. Mujer, sueño de poeta. ¿Qué podría yo decirte si me hablaras? Si mañana al despertar no estaré, si quiero sacrificar mis alas. Tu, sueño de luna, narración de mil poetas. ¿Dónde estarás cuando yo despierte? Si los ojos de la noche inquietos están, si la vida no se mezcla en tu cintura. Sólo quiero saber que me besarás, Me bastaría con saber que una mirada tuya atravesará mis luces y fundirá mis sienes. Si estarás en silencio cuando yo no calle, Si estarás despierta para cuando muera...

¿Para qué quiero que me ames eternamente? Mejor ámame así, poquito, pero con la fuerza de dos jinetes apocalípticos, con el desenfreno de tres viudas amargadas, con la idiotez de siete años de guerra. Ámame poquito, en dosis diarias, de forma en que yo no pueda olvidar, de forma que me hagas extrañar tus brazos cuando te vas de entre mis sueños.

Ayer el sol se intentó apagar tres veces. ¡Menudo susto nos llevamos! Por fortuna, lo hicimos entrar en razón, le dijimos que nos moriríamos todos si lo hace. Realmente no le importó, y con una sonrisa sardónica, dio la media vuelta y se fue. Anocheció.

Me desperté tarde, como siempre …    Estuve listo en tres minutos, tengo el tiempo medido.              Me pediste que no fuera a trabajar. Si quisiera saber cómo te fue en el día, te preguntaría en el desayuno…                               con la mente aún sumida en el letargo de Morfeo. Soy fan de tu surrealismo… Como si Varo, Dalí y Carrington se sentaran a mi mesa       y me contaran dos segundos de una novela de Shakespeare. No, mi erudición no es tanta… Es sólo que me gusta verte sonreír,      a las 9:45 de la mañana,         justo en el momento en que me doy cuenta de que me van a despedir. Entonces abro los ojos y estás, no estás… Sólo me quedan remanentes de esa mañana eléctrica,                           de cuand...

Quiero madrear a alguien... Ayer quería hacer una entrada en el blog de un escrito o algo así, ya que andaba medio inspirado, sin embargo a la mera hora no salió nada bueno y lo dejé por la paz... De hecho no pensaba tocar el blog hasta que se me ocurriera algo bueno, pero hoy me enteré de una chingadera y tengo que decírsela al mundo ¬¬... Resulta que desde hace tiempo soy fiel seguidor de Nacho Vigalondo, un director español que fue en alguna ocasión nominado al Oscar por su corto "7:35 de la mañana", creo que mi cortometraje favorito. Dejo el video a continuación para que juzguen ustedes mismos =). Bueno, pues fui sumergiéndome más en el trabajo que ha hecho este cuate y me encontré con que el tipo es un maestro del guión, pues varios de sus trabajos están totalmente basados en ello. Para muestra, dejo aquí otro de sus cortos: "Código 7". Dejando en claro el estilo del director, que posiblemente no todos vean lo mismo que yo y es totalmente válido, imaginé...

intenté escribirte el poema de amor más hermoso, pero tu no sabes lo que las palabras pueden hacerte. hacen que te retuerzas en tus dunas,   que bailes sobre lo incierto de la lluvia veraniega... concentrar pensamientos en texto, ardua tarea...        y mayor aún la del escritor que quiere que creas su verdad, no me gusta la poesía, ya lo he dicho,     y si he de escribir por vaciar emociones,        por calmar las aguas de la imaginación,   bifurcar mis odios hacia los seres como ellos, entonces que se haga el poema,      como la sutil creación de un Dios vengador,             de manera fortuita quizá, con descuido tal vez... intenté odiar sus letras, pero tenían razón,      hoy en día, cualquiera puede pretender tener historias que contar,             historias que surgen con afán de olvidar a...