- Schattencito -

intenté escribirte el poema de amor más hermoso, pero tu no sabes lo que las palabras pueden hacerte. hacen que te retuerzas en tus dunas,   que bailes sobre lo incierto de la lluvia veraniega... concentrar pensamientos en texto, ardua tarea...        y mayor aún la del escritor que quiere que creas su verdad, no me gusta la poesía, ya lo he dicho,     y si he de escribir por vaciar emociones,        por calmar las aguas de la imaginación,   bifurcar mis odios hacia los seres como ellos, entonces que se haga el poema,      como la sutil creación de un Dios vengador,             de manera fortuita quizá, con descuido tal vez... intenté odiar sus letras, pero tenían razón,      hoy en día, cualquiera puede pretender tener historias que contar,             historias que surgen con afán de olvidar a...

Susurré tu nombre tres veces...     Ignoro si fue esperando que misticamente aparecieras frente a mi... Hace tanto tiempo que tu sombra se perdió entre dibujos de una realidad transformada en sueños... Transformada... transtornada... Transtornada... transformada... No se trata de una figura de amor ni capricho, sólo de añoranza... De tener esa voz tan tuya jugando con mi yunque y estribo,          jugando con mis ideales y creencias,                 recordándome que estoy vivo... Susurré tu nombre tres veces y talvez lo vuelva a hacer...       esperando a que, talvez, si no vuelves, mínimo te enteres de que estoy aquí... ...y te recuerdo.

"Are you smart enough to be stupid?" Tiene 3 minutos que colgué el teléfono... Dediqué 2 de ellos a generar una idea en mi mente que terminaría convirtiéndose en esta entrada de blog. Son las 3:31 am y yo tengo la luz prendida, la cama en desorden, el cuarto en general desordenado, unos ojos que me exigen ser cerrados y una mente llena de ideas... es normalmente a estas horas, en estas condiciones, cuando la creatividad llega a mi siempre... La creatividad siempre me encuentra madrugando... Mi mujer me dijo en esa llamada que algo que admira de mi es precisamente eso, esa creatividad, la sed de conocimiento y desbordes que me atacan en las madrugadas, que me alejan tanto de ser una persona cuadrada y que me acercan más a lo que soy... ...yo no sé que decir... Me pregunto si todo lo que investigo, lo que leo, lo que viene a mi mente, servirá de algo... Todo el día de hoy me la pasé leyendo, documentandome acerca de cosas que no son precisamente de mi especialidad y q...

A veces se me hace increíble la forma en que te amo...        Es ver el sol sobre tu piel, la luna en tu querer, el atardecer en el ayer...     A veces veo mis ojos en tus ojos...                                y muero porque nuestras sombras sean una... Ayer te dije que eras mi sol...    que la luna no bastaba y que siempre había odiado la luz...                           asumí tu calor, sucumbí a ti...       Quiero que mañana pueda seguir viendo tu sonrisa al despertar...              Seguir compartiendo aquellas risas estúpidas       ...

Eso mismo... no sé qué... qué se yo, que tal vez...                     la la la sol sol sol si si si... Tan irreal como lo real, tan intangible como lo normal...                                         tan suicida como para vivir... Eso si... qué se yo... que tal vez, lo mismo de ayer...                     sol sol sol fa fa fa mi mi mi... Que susurros de ayer, de difamación...                             me recuerdas a mi... Es así... lo sé yo... ya no vive aquí,...

Bajó el periódico y arqueó las cejas con un dejo de indiferencia. - Así que ya lo mataron - dijo al tiempo que acomodaba las gafas con un dedo sobre su naríz, del otro lado de la mesa lo miraba su nieto con sumo interés. - Dicen que van a venir a ayudarnos, yo tengo muchas esperanzas en ellos. Siempre que intervienen, las cosas cambian. El abuelo hizo un ademán violento con la mano derecha, el periódico cedió a la gravedad. - ¡Patrañas! Bien nos hablaba Asimov sobre los Buitres Bondadosos, no dejan de ser buitres. Lo bueno es que, al menos por estos rumbos, la invasión nos va a llegar platicadita nada más. Tiene mucho que ya somos colonia gringa.

Eran finales de febrero, principios de marzo                           ¿Qué más da?                                          La primavera llamaba, el invierno soñaba. Volábamos entre risas y sueños de metas, hablábamos de proyectos por venir, de ciudades debajo de nosotros.           Un día te encontré diferente,                  diferente a cómo te recuerda mi ausencia . Decidí escribirte unas letras, dedicar un poema a los encuentros fugaces de esos que nunca sacarás de tu mente aunque no hayan significado nada nada más que un intercambio de ideas y miradas sin...